Estoy haciendo un verso que no tiene memoria.
Como la gris cascada que olvidó el movimiento.
Pensando que la brisa la cubriría de gloria
cuando la primavera aparezca con el viento.
Un verso que se burla de mis cinco sentidos
y no deja manera que el poema se abra.
Desestima los sueños que yacen escondidos
y se inventa el recurso de esconder la palabra.
Verso que llega al punto en que no dice nada.
Dejando espacios blancos de cortos recorridos.
El lector más osado buscará una coartada
y el otro más prudente pensará que es olvido.
Y así se irá leyendo como el que lee en vano.
Los renglones de anime que no sé por qué escribo.
Sin embargo tu nombre se escapará en el plano
de los insustanciales de cualquier sustantivo.
